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Je lis. Beaucoup. Je m'enfuis dans les lignes, m'évade. Cela ne m'était pas arrivé depuis au moins 10 ans.
J'ai du temps. Du temps de train tous les matins.
Je dors peu. Je suis exténuée.
Mais je m'évade dans les lignes. Ce livre me donne envie de savourer tout ce qui m'entoure.
Me donne envie de vivre pleinement chaque instant.
Me donne envie de faire des photos, de dessiner.
Je crois que je ne sais plus. Tellement loin ce temps de dessins tout le temps.
Je crois que je ne sais plus.
Dessiner quoi, quand, où? Je ne sais plus.
Ca me démange et je ne fais rien.
Et pourtant. Je ne vais pas si bien.
Je ne guéris pas. Mon coeur et ma tête ont été déchiquetés, piétinés.
La deuxième fois de trop.
Ils ne savent plus. Aimer. Je m'en sens incapable.
Repenser à ces deux moments terrible.
Je commence à peine à y mettre des mots. Et cela fait monter les larmes. Quand je suis seule dans le noir.
Que personne ne me voit, non personne, même pas moi.
J'ai mal. Mal à la tête, au coeur, au corps.
Je ne redémarre pas.
Et cela fait trois mois déjà...
Le temps passe vite sur ces choses-là, mais n'aide pas, non.
Je ne suis bonne qu'à tracer des lignes droites aidée de la règle et des équerres.
Même pas à créer un atelier lumineux.
Le mien est lugubre. Comme moi je crois.
Je me force.
"Ca passera avec le temps" qu'ils disent, ceux qui ne savent pas.
